Esta mañana.
Me muevo por el mundo como si el aire fuera líquido
Cavo túneles en una luz pastosa, densa, tibia
Avanzo despacio por entre gelatina amarilla.
No estoy dormido ni despierto,
Sólo atrapado en el “ahora” como una mosca en ámbar.
Hormigueo en las manos.
Peso en los párpados.
Nostalgia de caricias.
No se si he dormido demasiado o demasiado poco.
Debe hacer calor...Ignoro si tengo hambre.
La gente come en las terrazas de los bares.
Vagamente soy consciente de que me esperan.
De que hay cosas que preparar.
Responsabilidades que asumir.
Caminos que marcar a otros.
(Por eso debiera recordar el mío)
¿Dónde voy?
Me siento sin estar cansado
Escribo sin estar inspirado
Me pregunto sin anhelar contestación.
Me dejo vivir.
Me despliego por dentro como una página en blanco.
Para que tu escribas en ella.
2 comentarios:
Supongo que conoces a Whitman... Oh mi yo, mi vida...
"Que tú estás aquí, que existen la vida y la identidad. Que prosigue el poderoso drama y que tú puedes contribuir con un verso"
¿Cuál será tu verso?
Escribo con la ridícula esperanza de que ,justo antes de morir, lo sepa...Si es verdad que la vida pasa como un rollo de celuloide acelerado, al releerlo lo sabré.
Si no ,me conformo con que alguien haya llegado a pensar "escribió alguna buena frase"...
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